Le monde
La Terre est une panse crevée de bête.
Pendue par un lambeau la tête pendule et choit au sol le nez dans une motte. Deviens ce que tu es, sois ce que tu deviens. Ça cogne contre les édifices. Police. Police ! Le silence est seul à recueillir le dense de l'être. Lorsque ça refuse de sortir, c'est que ça charrie dans la chair, que ça broussaille à l'intérieur. Les cheminées du corps finiront bien par branler. Finiront bien. Finiront bien !
Des lacis scintillent dans la blanchaille. Du lait des plaies. La mère casse-pieds. Ça discourt. Tout le temps. Partout. Du bruit et de la vitesse pour couvrir l'inanité. Panique à bord. Respirer, boire, manger, chier, baiser pour oublier qu'on saigne. C'est là qu'on souffre. Mais les vivants ?
Entre les tours tièdes inventer un monde et dehors laisser circuler le dedans. La pensée, l'art, c'est de la merde. Et tant mieux.
« La science, c'est la poésie qui montre son cul ». La poésie, c'est la science qui montre son sexe.
Baiser et chier, c'est ça l'art.
On n'est pas loin des bords du séant. [L'art, c'est une histoire de cul].
Expérience. A partir de la figure, vous démontrerez que la pensée a un sexe, que l'âme a un sexe et que ça fricotte dans tous les coins
Désir.
Ah ! Les rondes naissances de gorges ! Ah ! La Beauté qui ruisselle sur les champs du possible, sur l'argile du cerveau, des mains, des pieds, du ventre et au-dessous. Formidable semence appelant la semence. 7.
L'ère des mycologies. Le réseau des nuances quadrillé par. Les flics
Les curés
Les flics
Les journalistes
Les flics
Les scientifiques
Les flics
Les marchands
Les flics
Les philosophes
Les flics
Les artistes
Les flics
Dans chaque artiste, il y a un flic qui sommeille. Brigade des moeurs !
Les nichons de la Vérité sont un peu farouches. D'ailleurs, elle est frigide. Mais ceux de la Beauté !... Ah ! la garce ! Elle tue ses amants après leur avoir vidé la chair. Epinglés dans les musées comme des papillons derrière le carreau de la boîte.
C'est joli et ça fait bourgeois.